Самые страшные сны приходили к тебе ночью, когда его уже не было рядом. Ты укутывалась в теплое пушистое одеяло и
смотрела в окно: луна рисовала картинки на воде, а смех тормозов будил и пугал дневных птиц. Все, что у тебя
есть-это он. Но где он? Его уже нет. Ты знала, как сильно нужно держать в руках счастье, чтобы оно не ускользнуло из рук, чтобы его никто не украл.
Мы встретили друг друга в мире, где боль лишь одна из многих составляющих жизни. развороченные головы самоубийц,
которым выстрелом снесло пол-лица, языки повешенных..лица синего цвета..вены, порванные тупыми лезвиями..Мы живем в
городах, где каждый второй начинает день с мысли о суициде, а другой-с мысли о самоубийстве. Но даже если твое утро
начинается с чашки кофе и улыбки родного человека, это вовсе не означает, что места боли в твоей жизни нет.Она
просто притаилась и ждет момента..
У любви много лиц. Любовь иногда улыбается, иногда смеется, иногда плачет, а иногда она, как разъяренная дикая
кошка, гримасничает, шипит и через мгновение бросается тебе в лицо, чтобы выцарапать глаза. Бойся такой любви.
Телефон уже вовсе не ключ, а замок. огромный, амбарный телефон, который не сломать. Он не поддастся. Здоровенный,
старый, пластмассовый, красный телефон.Он не звонит. она мне не звонит. ты не звонишь. а за окном опять дождь. Можно
же сойти с ума! как ты не сходила с ума все эти годы? Сколько раз ты думала о самоубийстве? Сколько раз изучала свои
вены, глядя на них с хирургическим интересом? Сколько раз высыпала на ладонь горсть транквилизаторов, которые могут
дать не только здоровый сон без снов, но и темноту без дождя? Я заебался думать об этом. я позвонил сам.
Если хочешь выжить, научись драться. Мы живем на войне, где каждый сам за себя. Некоторые сбиваются в сваи, чтобы
было проще грызть горло одиночкам. Но любой может предать, кинуть, разорвать на части даже того, с кем он много раз
бился за общий кусок счастья. И лишь безумцы вроде нас с тобой придумывают что-то большее и пытаются идти до конца.
я вот сейчас иду один. но ты где-то рядом. Если бы тебя не было, то как бы я мог идти? Меня бы тоже тогда не стало.
Если на душе плохо, надо писать письма..Писать письма тому, кто их никогда не сможет прочесть. выносишь всю свою
боль и страдания на бумагу, и сразу становиться легче. Так ты выпускаешь своих демонов на прогулку. Кто знает,
может, им понравится гулять, и они больше никогда не вернуться.
Может быть, когда-нибудь я смогу дышать воздухом и не чувствовать в нем твоего запаха, закрывать глаза и не видеть
твоей улыбки. Может быть, когда-нибудь все мои демоны разбредутся по свету и оставят меня в покое..
написать бы о чем-то хорошем.
ведь так хочется. о том, что на работе прет,
в принципе, и есть свет в конце тоннеля.
жизнь - вовсе не одно и тоже,
такая разная, и летит, а не ползет еле-еле.
и... любовь есть, словно из космоса,
и дружба, не смотря на всякие мои косяки.
бывает жарко, но сегодня что-то холодно...
видимо кондиционер или сквозняки.
пиво радует, и кофе заставляет просыпаться,
еще чуть-чуть и год закончится, а за ним совершенно новый.
и я буду упираться стараться,
чтобы он вышел лучше,
чем этот, откровенно хуевый...
а далее вообще сплошные светлые дни.
так утверждают мои пророчества...
главное, что мы не одни,
посреди вселенского одиночества.
