| BerGest | Дата: Среда, 12.10.2011, 19:45 | Сообщение # 1 |
 Пользователь
Группа: Пользователи
Сообщений:
Статус: Offline
Медали:
| Стоял обычный осенний день. Листва ещё не успела облететь с деревьев и теперь украшала их подобно шубе, раскрашенной в жёлто-красные тона. Листья слегка покачивались на ветру, те же, кто отжил своё, смиренно отрывались и улетали подхваченные восходящими потоками куда-то вдаль. С самого утра небо было заполнено тучами, если честно, я давно распрощался с солнечными днями. Однако дождя ничего не предвещало, к тому же в сводках погоды о нём не упоминалось. По этому можно было одеться полегче, да и зонт с собой не брать. Вдруг я услышал отчётливые удары часов. Отвернувшись от окна, я бросил мимолётный взгляд на стену. ‘Девять часов’ – сказал я про себя. – ‘Как бы не опоздать’. Из всех человеческих слабостей я больше всего не любил небрежность к чему либо.
На скорую руку одевшись, стоя на пороге, я ещё раз глянул на часы. Поняв, что вполне успеваю вышел в подъезд и закрыл дверь. Моя квартира была на втором этаже так что лифтом пользоваться не приходилось. Я в тайне завидовал тем, кто живёт на первом и третьем этажах. По моему, это было не справедливо. Пока я молодой всё хорошо, однако как быть старикам, которым преодолевать лестничные пролёты намного сложнее. Но больше всего меня интересовал вопрос, почему все-таки не работает лифт на втором этаже. В таких рассуждения я добрался до подъездной двери, и нажав кнопку домофона вышел на улицу.
В нос сразу же ударил свежий запах сырости. Я глубоко вздохнул, наслаждаясь его приятным сладким вкусом, после чего вспомнив, что слегка спешу, быстрым шагом направился в сторону дороги. Недалеко от моего дома была станция метро, что меня не однократно выручало. Я не был зависимым от пробок или чего-то ещё. К тому же даже ночью я мог спокойно добраться до дома. Что ни говори, с местом проживания мне повезло.
Я дошёл до дверей метрополитена особо не разглядывая окружающих. Осенью мало кто наряжается в пышные пестрящие костюмы. Чаще предпочтение отдаётся тёплой одежде, которая раскрашена в тёмные тона, дабы скрыть мелкие крупицы грязи, которые по чудеснейшему стечению обстоятельств всегда появляются на ней. Так что смотреть тут особо было не на что. К тому же в плотной толпе народу стремившегося попасть на работу лучше не зевать, а то без кошелька останешься.
Спустившись вниз, я услышал слабый звук какого-то музыкального инструмента, но не придал ему значения. Наша станция метро находилась поодаль от центрального входа. Не знаю чем это было вызвано, но до турникетов шёл подземный туннель, который использовали различные попрошайки и гадалки. Иногда здесь появлялись незаконные торговцы, но их быстро выпроваживали. Музыка же здесь была на любой вкус, в зависимости от дня недели что ли. Боянисты, скрипачи, бабалаечники, и конечно же гитаристы. Все, кто пользовались метрополитеном регулярно, давно перестали обращать на них внимания. Так и я шёл вперёд пытаясь не выпасть из общего потока, и летая где то в облаках.
Звуки становились всё громче, они сплетались, в какую-то песню, но похоже никто не обращал на это внимания. Я бы тоже прошёл мимо, но меня заинтересовало на каком инструменте играет музыкант. Тем более песня была очень красивой, и никак не стояла рядом с тем попсовым набором мелодий, используемым для выклянчивания денег. Инструмент явно был духовым, поняв это я пожалел исполнителя, мало ли что можно подхватить в подземном переходе.
‘Наверно это какой-нибудь недоучившийся студент. Странно, что он играет в таком месте’ – думал я. Но как оказалось, мои догадки были неверными. Приблизевшись на достаточное расстояние я наконец смог рассмотреть музыканта. Эта была девочка лет четырнадцати. Не высокого роста одетая в джинсы и обычную ветровку. Её волосы были аккуратно уложены в комочек, а к губам как-будто намертво прилипла Флейта. Девушка стояла не двигаясь, перебирая пальцами клапаны, и похоже даже не замечала людей. Её глаза были прикрыты, она полность сосредоточилась на музыке, стараясь, не понятно для кого. Мне очень понравилась её игра, кормить бродяг не было моим хобби, однако я считал, что эта девочка имеет право хоть на какое-то поощрение. Подойдя ближе я пробежал глазами пол и не нашёл ни шапки ни футляра, которые обычно выставляли такие музыканты. ‘Неужели украли’ – подумал я, переводя взгляд на девушку. Теперь я стоял всего в метре от неё, почти прислонившись к стене. А она всё играла.
Эта песня была непохожа ни на одну, что я когда либо слышал. Это нельзя было назвать чем-то красивым, иногда ноты сбивались, но даже эти ошибки звучали завораживающе. Музыка пленила, обволакивала разум, не давала пошевелиться тому человеку, который внимал ей. Если бы я услышал её в хорошем ресторане, моё удивление было бы не так велико. Но здесь, в сыром и холодном туннеле, среди людей, которые в большинстве своём не признавали музыки кроме репа или металла слышать такое было чем-то сверхестественным. Постепенно для меня исчезли звуки проходящих мима людей. Я не слышал ничего и никого, кроме неё. Меня уже не волновало, что я могу опоздать на работу. Хотелось бы, чтобы это продолжалось вечно, но внезапно музыка прервалась.
От неожиданности я даже немного вздрогнул, выпадая из иллюзий. Сразу вернулась гнетущая обстановка этого места. Шум цокающих каблуков, чваканье грязи. Всё как обычно. Девушка оторвала флейту от своих губ и открыв глаза посмотрела на меня.
Теперь я наконец мог её разглядеть получше. Маленькое смугленькое лицо, на лбу был толи шрам толи родимое пятно. Глаза тёмные, почти чёрные. Я такие видел только у кавказцев, возможно у неё в родословной были горцы. Пока я изучал её, она видимо рассматривала меня.
- Извините – начала она разговор первой – вы, что-то хотели?
- Я ? – переспросил я слегка замявшись.
- Да-да вы. – её голос был мягким и расслабленным. Сложно было бы сказать, что она только что играла на музыкальном инструменте.
- Мне просто понравилась ваша игра, вот я и остановился послушать – признался я. Примерный разговор дальше я мог себе предположить. Хотите слушать – платите. Однако следующий вопрос меня сбил с толку.
- А разве вы не спешили на работу так же как все эти люди? – спросила она, перехватывая инструмент в левую руку. Вероятно, они сильно затекают при игре на флейте, и девочка была рада возможности размять руки, хотя и не подала виду что устала.
- Да спешил. Но тем не менее не редко встретишь тут такого хорошего исполнителя. Я хотел дать вам денег, но не нашёл ничего для сбора. Вот и остановился ненадолго.
- Ясно… - она слегка опустила голову куда то переводя взгляд. – мне не нужны деньги.
- Не нужны? – удивился я. – тогда скажи почему такой прекрасный исполнитель играет в таком тёмном и мрачном месте, там где нет никого кто смог бы по достоинству оценить вашу великолепную игру?
- Спасибо за комплемент – похоже она слегка покраснела, небольшая застенчивость была свойственна её годам. – однако по моему это глупо.
- Что глупо? - Не понял я.
- Выступать где то за деньги. Не всё в этом мире можно измерить лишь ими. Я бы не смогла играть так, если бы хотела денег.
- Почему?
На этот раз она немного замялась с ответом. А когда решила отвечать взглянула прямо мне в глаза.
- Музыка это песня души. Я не могу петь, если буду знать, что мне за это заплатят. Я буду желать денег, и буду думать как сделать лучше партию, или как лучше исполнить мелодию, однако если я буду задумываться об этом она потеряет душу. – пробормотала девушка.
- Странная ты. Многие исполнители прекрасно играют на музыкальных инструментах и их музыкой восхищаются, хоть и платят им большие деньги.
Девочка вздохнула.
- Похоже вы не понимаете. – и переведя взгляд куда то вниз добавила – так же как и все остальные. Вы видите лишь деньги и не более.
- Тогда может объяснишь свою точку зрения? – эта игра в недомолвки начала меня раздражать.
- Хорошо. – почти сразу же ответила она, и взглянув в глаза продолжила - ваши так называемые музыканты играют то, что уже кем то написано. Они всего лишь переигрывают уже существующие мелодии раз за разом, совершенствуясь в их исполнении. Они всего лишь исполнители. Действительно настоящими музыкантами называются те, кто пишет им ноты. Они не надеются заработать на этом, они лишь пишут, отдавая свой разум сердцу, заполняя его волнениями и переживаниями. Это всё испытывает автор, но никак не исполнитель играющий мелодию сотый раз. Теперь понятно? – она вопросительно взглянула на меня.
- Кажется да. То есть сейчас ты импровизировала? – спросил я.
- Можешь назвать так. Я лишь играла от сердца, играла то, что оно мне подсказывало.
- Хорошо, но почему ты играешь здесь? – не унимался я.
Девочка глубоко вздохнула. После чего вновь повернулась спиной к стене, и уже поднося флейту к губам пробормотала:
- В факелах нуждаются больше всего там, где всегда стоит тьма. – это были её последние слова, после чего она поднесла флейту к губам и снова затянула какую то мелодию.
- Странная ты - повторился я, и засунув руку в карман брюк вытащил тысячную купюру. Аккуратно сложив пополам, я засунул её в карман девушкиной ветровки, после чего произнёс вслух:
- Это не за песню, а за интересный разговор. Правила ведь не нарушены?
Она не ответила. Да и не ждал я ответа. Я и так уже сильно опаздывал. Поэтому, стараясь, вернулся в реальный мир, я вновь примкнул к движению толпы и пошёл в сторону метро, слушая великолепную игру флейты. Пройдя некоторое расстояние, я заметил перемену в игре. Несколько коротких переборов сменились чередой более медленных, затем снова короткие и высокие. Не знаю почему, но у меня в ушах отчётливо стоял голос той девушки. Он будто бы говорил ‘Ты всё-таки понял меня. Спасибо.’.
- Да… - ответил я себе под нос. И улыбнулся.
Люди шли, даже не замечая, девушки. В час пик мало кого интересует музыка. Главное не опоздать на работу, это ведь самое важное. Порой стремясь попасть на неё мы не замечаем удивительных и странных вещей. Девочка играла для них, для тех, кто привык к темноте и грязи этого туннеля, и её музыка подобно лучу света разрушала эту тьму. Возможно, никто и не заметил какие изменения с ними происходят, но я был уверен, что частичка доброты излучаемая этой девочкой, навсегда поселилась в сердцах людей хоть раз слышавших её игру.
Там где вера превращается в пыль,
Там где ветер превращается в штиль,
Там где крылья нужно с хрустом ломать,
Чтобы снова научится летать.
Сообщение отредактировал BerGest - Среда, 12.10.2011, 20:33 |
| |
| |
